Destrucción

El otro día
armé un castillo
de latas de birra
en el Salón.

Tenía 4 o 5 abajo
y 4 de altura.

El pibe
con el que
la armamos
hablaba
de no sé qué teoría
de relax
o parecido,
así que fui y le pegué
un golpecito a la base
y las latas salieron
volando por el aire
viciado de tabaco.

Hay algo más hermoso
que destruir tu propia obra?
Dibujos, poemas, relaciones...
Tirarlas abajo y reírse
ante la sorpresa
del que atónito
mira la travesura
autófaga
de mi niño
interno.

Volver

Fumo como habrás fumado
sentado en mi cama
tirando la ceniza a un costado

Es raro como la vida
acerca y aleja a las personas
tan de golpe

Es triste no saber
en qué cama estarás dumiendo
y si vas a volver

Perfecto

Desearía
que mis dedos
fueran más suaves
para poder penetrarte
sin que te duela.

Desearía
que mis palabras
fuesen tan justas
como el calce de tu pija
en mi concha
y así, sucesivamente,
desearía
que todo fuese
perfecto.

Online

Entrar a tu conversación
y verte en línea

Verte en línea y resistir

las ganas de escribirte

Extrañarte y resistir las ganas

hasta que vos escribas primero

resulta casi tan doloroso

como verte en línea

y que no me estés escribiendo.

Plata

No puedo pensar en nada
más que en la plata
¿Qué me importa tu amor,
si hoy no tengo plata?
¿Qué voy a escribir,
de qué puedo hablar
si no es de plata?

La angustia de
no pagar las cuentas
me agobia, me carcome
por dentro y por fuera

¿De qué te voy a hablar
que ya no sepas?
¿Qué te puedo contar
de nuevo, esta vuelta?

Lloraremos sin lágrimas
pensaremos
que no hay nada por hacer
más que esperar y esperar
que el tiempo pase
que el gobierno pase
que la miseria, los proyectos
los planes truncados
también pasen.

Reiremos llorando
porque no hay nada
ni plata ni laburo
ni ganas de nada.

Intentaremos esforzarnos
sabiendo que será
también en vano
pero no importa
mientras ayude a que el tiempo
pase más rápido
mientras esperamos
que pase
la miseria
la tristeza
la crisis de mierda.

Loser

¿Qué se sentirá
ganar?
¿Que se sentirá
la tibieza de que
las cosas salgan
como las planeás?
¿Qué se sentirá?

No recuerdo
No sé si alguna vez
lo experimenté
Solo conozco bien
el sabor del cansancio
de la costumbre a la fuerza
de aceptar otra vez
la falta de respiro
en esta vida de mierda.

Retrato de la ciudad en calma

La ciudad baja un cambio
después del almuerzo.

Oficinistas de panza llena
caminan a paso lento
por las callecitas
del centro.

Los bondis, los autos
y deliverys parecen 

ir más despacio.

El silencio y la humedad
del aire, tejen una 

telaraña de calma
y Buenos Aires se parece
de a ratos
a Muertevideo.

Hijos del Espanto

Todo lo que es cuidado 

se ve más hermoso:

desde mi pelo largo

hasta mi cara de orto

o el perro que vaga 

rengo, pero gordo.

¿Qué será de nosotros

hijos del espanto, 

que nunca entendimos 

el juego de recibir 

el amor de otros?

Buscando problemas

De alguna forma vas ir
haciendo un camino,
tu camino,
que vas a cruzar
con el camino
de alguna gente más.

En algunos momentos frenás
y ves todos esos recuerdos
en páginas que no son de papel,
y te alegrás de saber
que ya no te duelen.

Seguís andando tu camino,
que también es
el camino de otros
y parece
que todo está muy lejos.

El presente se debilita
ante la fuerza de lo vivido.

Mi vida no puede ser
esta tranquilidad aburrida.

Poltergeist

El espíritu de mi madre
vive en mí,

arraigado en mi alma podrida,

diciéndome que me mate

cada

día.

Los suicidas

Hace un par de semanas me enteré de que una conocida se suicidó.

Nevermind, no era mi amiga.

Nunca se suicidó ningún amigo mío.

Se suicidó el mejor amigo de unos amigos.

O eso dicen.

Pasó hace más de 10 años, cerca de la casa a la que me mudaría un par de meses después.

Este tal Lagarto estaba en esta casa, Bartenes y Pena. Salió a dar una vuelta con otro pibe.

Estaban escabiando fuerte, como era menester entre nosotros. Vino suelto o alcohol de farmacia con jugo.

Llegaron hasta las vías, que estaban a un par de cuadras. Justo venía el tren.

Al Lagarto se le ocurrió apostar con el otro pibe a ver cuál de los dos se quedaba más rato parado en la vía. Ganó la apuesta.

O el otro le empujó, también dicen.

El otro era un pendejito punk. Haciendo memoria, no tendría más de 16-17 años.

Mis amigos lloraron por el Lagarto días. Yo no; no era mi amigo y tampoco me caía demasiado bien. 

Creo que solo lloré una muerte en mi vida. La Parca me hace guiños, pero no se acerca.

Mis amigos viven pensando en matarse, pero no lo hacen. Hacen arte y sobreviven con unos pocos mangos. 

Yo vivo pensando en matarme. Destruyo mi vida y la empiezo en otro lado. Hago unos pocos mangos y sobrevivo a fuerza de arte.

Algunas personas hacen bien en matarse.

About

See... esto más o menos resume de qué va el blog

Depresión: No quiero vivir. Ansiedad: No quiero morir.

Mala muerte

Conocí una piba linda
de pelo rosa y
tetas de silicona.

Conocí una piba
tan linda como
mi borrachera
esa noche
garchando con ella
en una mesa,
en un baño,
en un bar
de mala muerte.

Mala muerte el cuello partido
por la soga que usaste
para olvidar a ese amigo
que hacía poco habías enterrado
y para no volver a estar internada.

Conocí una piba
y nunca me animé
a decirle que era
demasiado hermosa
hasta que fue demasiado tarde
para poder siquiera hablarle...

Lamento todo tanto.

Cuadro

Miro
el ropero,
con una puerta que falta

Miro
la pintura
que supo ser blanca
pero tiende a gris
en algunas partes.

Miro
los posters
y el cuadro
con el sol y el hada,
que a veces me alegra
y otras tantas
sólo me recuerda
todo lo que debió
haber sido mi infancia,
pero fracasó intentando.

Vías

Cuántas pajas más
sin dedicatoria
viajando en un tren
con la evidencia
que moja.


Cuántas vías más
hasta encontrar el rumbo,
hasta que llegue el día
en que me pregunten
si estoy bien y no responda
diciendo mentiras.

Tóxic

Mi amor es una carga
una piedra de Sísifo
un delirio tortuoso
mas parecido a un castigo

Mi amor daña
más de lo q nutre

Quita
más de lo ofrece

Es el castigo de un crimen
que nunca se comete,
injustamente acechando
a quien no lo busca.


Mi amor es una carga,
mi propia carga,
un peligro.

A Mil por hora

Me abulta el bolsillo
un fajo de billetes

de 10 y de 5.

Compro pan

y a cada bocado

cuento los pesos.

El tiempo de vida

se transforma

en una porción de masa
con manteca

y no vuelve.

Mi vida se va

a cada descarga 

de la cisterna.

Aún

Este cuerpo
cagado a palos,
violado,
muerto de
hambre, frío
y angustia.

Esta cabeza
que hierve
de dolor
y furia
a cada
recuerdo.

Quiere decirte
que todavía
resiste.

Ayuda

Cuando la voz interior
no se calla
y machaca donde sabe
que más duele
y tapa mi voz cuando preguntan

-¿Qué te pasa? -Nada
-¡Decime qué te pasa!

No quiero, no puedo verte
No quiero ver gente
No soporto
el dolor de mi cabeza
y la atención que me reclaman.

-¿Qué puedo hacer? -Nada
Decime, qué puedo hacer
con todo esto que me pasa
cuando no pasa nada.

Cómo cansa la ayuda
de quien no sabe ayudarte.

Presentación "Textos de garche, de locura y de muerte"

En julio de este año, seleccioné algunos de los "poemas" presentes en este blog y armé un libro que salió a la luz a través de la editorial independiente Transmission Libros.

Tapa del libro

El día martes 7 de Agosto de 2018, lo presenté en el marco del Literapunk, evento realizado mensualmente en el mítico Salón Pueyrredón. Dejo la grabación abajo:

Quienes tengan interés en obtener un ejemplar, pueden contactarme a través de mi facebook (Tamara Torres) o al mail: nene.muerta@gmail.com